La porte s'ouvrit brusquement. Deux silhouettes se dessinaient dans le brouillard : le grand Fafhrd et le petit Souricier, joyeux de revenir à leur bonne vieille taverne. Rougeur des soirs de fièvre où s'abaissent les glaives...
Un épais silence les attendait. Tous les regards étaient braqués sur leur table, où deux hommes se penchaient sur leur jeu favori. Le plus curieux, c'était leur expression, leurs manières, leur assurance.
"Incroyable, chuchota le patron. Ils m'ont harcelé de question sur vous. Et plus je répondais, plus ils vous ressemblaient."
Fafhrd et le Souricier soupirèrent. Ils avaient fini par croire que leur destin n'était pas de mourir au combat, mais de vieillir en paix. Les provocateurs ne les amusaient plus. Ils se seraient bien passés des magiciens pervers qui lançaient contre eux des malédictions farfelues.
Seulement, cette fois, c'était plus grave.
Les deux joueurs accoudés à leur table étaient la Mort de Fafhrd et la Mort du Souricier.